Del 2

Ved siden av sengen hennes satt en diger mann i en svart skinnvest. Skjegget hans nådde ham til brystet, og tatoveringer klatret opp nakken hans og dekket begge de massive hendene hans. En av hendene holdt en skje med kyllingsuppe, forsiktig løftet mot morens munn.

Og mamma – min skrøpelige, utmattede, sengeliggende mor – smilte til ham som om han hadde brakt solen inn i rommet.

«Mamma?»

Hun snudde seg mot meg, og smilet hennes forsvant litt.

«Margaret. Du er tidlig hjemme.»

«Ja, det er jeg.»

Jeg holdt blikket festet på den fremmede.

«Kan jeg snakke med deg alene?»

Mannen satte ned skjeen, tørket en dråpe suppe av mammas hake og reiste seg.

«Jeg blir i hagen, frøken Margaret», sa han stille.

Han gikk forbi meg. Jeg ventet til jeg hørte bakdøren lukke seg.

Så snudde jeg meg mot moren min.

«Hvem er det?» hveste jeg. «Hvor fant du ham? Brenda er knust. Hun sa at du sparket henne.»

«Han heter Louis.»

«Det er ikke en forklaring. Mamma, se på ham. Tatoveringene, vesten – han ser ut som om han nettopp har gått ut av –»

«Margaret.»

«Hva om han stjeler fra deg? Hva om han skader deg? Hva tenkte du på da du slapp en fremmed inn i dette huset mens jeg var på jobb?»

«Han er ikke en fremmed for meg.»

Jeg stoppet.

«Hva betyr det?»

Hun svarte ikke. Hun bare vendte ansiktet mot vinduet, mot hagen, mot ham.

«Mamma, vær så snill. Brenda har tatt vare på deg i over ti år. Du kan ikke bare erstatte henne med en eller annen motorsyklist fra gaten.»

«Han blir værende», sa mamma.

Stemmen hennes hadde jern i seg, en styrke jeg ikke hadde hørt på årevis.

«Jeg vil at Louis skal ta vare på meg. Forstår du, Margaret? Uansett hva.»

Jeg åpnet munnen, og lukket den så.

I tolv år med å bade henne, mate henne, løfte henne og holde henne gjennom smerte, hadde jeg aldri hørt henne snakke til meg slik.

Som om jeg var utenforstående.

Gjennom vinduet knelte Louis i blomsterbedene hennes og luket ugress som om han alltid hadde hørt hjemme der.

Ukene som fulgte føltes som en stille krig.

Louis beveget seg rolig og målrettet gjennom huset vårt. Han fylte på vann til mamma, justerte putene hennes, leste gamle hageblader høyt og virket som om han visste nøyaktig hva hun trengte. Mamma hadde håndtert alt selv før jeg i det hele tatt visste at han eksisterte – papirarbeidet, betalingen, til og med reservenøkkelen.

Da jeg tenkte å kreve referanser, var avtalen allerede i boks.

Jeg så på ham fra døråpninger og ganger, og ventet på at noe skulle være galt.

Et grådig blikk.

En mistenkelig telefonsamtale.

En feil.

Men ingenting kom.

«Du trenger ikke å følge så nøye med på meg, frøken Margaret», sa han en ettermiddag. «Jeg skal ingen steder.»

«Det er det som bekymrer meg.»

Han bare nikket, som om min mislikning var været han hadde forberedt seg på.

Mamma begynte i mellomtiden å blomstre.

Hun lo av historiene hans. Hun spiste mer. Kinnene hennes fyltes litt.

Men hver gang jeg kom inn i rommet, stoppet samtalene deres.

En kveld spurte jeg: «Hva snakket dere om?»

«Gamle sanger», sa mamma søtt.

Louis la noe i vestlommen sin.

En liten notatbok i skinn.

Jeg hadde sett ham skrive i den før, alltid når han trodde jeg ikke så på.

Den kvelden ringte jeg Brenda.

«Vær så snill,» hvisket jeg. «Fortell meg hva du vet.»

Det var en lang stillhet.

«Jeg vet ikke hvem han er, Margaret. Det er det som gjør vondt. Hun ville ikke fortelle meg det. Etter tolv år fortalte hun meg bare at hun hadde valgt ham, og at jeg burde passe mine egne saker.»

“Er det alt?”

«Det er alt jeg har.»

Så la hun på.

Jeg gjorde noe jeg ikke er stolt av.

Den natten, mens Louis sov på gjesterommet, lette jeg etter jakken hans der den hang over en stol.

Jeg fant notatboken.

Og under det, et fotografi.

Den var gammel og sprukket i kantene. En ung kvinne i sykehuskjole holdt en nyfødt baby, med ansiktet vendt bort fra kameraet.

Noe med skuldrene hennes virket kjent, men jeg klarte ikke å plassere det.

Jeg satte alt tilbake akkurat slik jeg fant det.

Tre dager senere fikk mamma anfallet.

Ambulansen kom klokken fire om morgenen. Louis bar henne nedover gangen og ut til ambulansepersonellet selv, mens han holdt moren min som om hun ikke veide noe, mens tårene rant nedover ansiktet hans.

På sykehuset var legen bestemt.

«Dette er sykdommen, Margaret. Den utvikler seg. Dette ble ikke forårsaket av noe noen gjorde eller unnlot å gjøre.»

Jeg hørte ham.

Jeg trodde ham ikke.

Louis forlot aldri sengen hennes….