Jeg giftet meg med Evie for å få tak i husly, trygghet og en fremtid jeg trodde huset hennes kunne garantere meg. Lenge kalte jeg det overlevelse. Det hørtes renere ut enn sannheten.
Evelyn var syttien, enkemann, og hadde en stille mildhet som fikk folk til å bli mykere i hennes nærvær. Jeg var tjuefem, druknet i gjeld, og sov i lastebilen min bak en matbutikk der nattevakten høflig lot som om hun ikke så meg. Da hun spurte meg om jeg ville gifte meg med henne, sa jeg ja. Ikke av kjærlighet, men fordi huset hennes var varmt, kjøleskapet hennes var fullt, og jeg var utslitt av å vaske ansiktet mitt på toalettene på bensinstasjonen før jobbintervjuer.
Den første personen jeg fortalte det til var Jesse, en gammel kollega som hadde et talent for å forvandle grusomme tanker til barkrakkhumor. Vi var på vår vanlige plass da jeg mumlet: «Jeg skal gifte meg.» Han holdt nesten på å sette drinken i halsen. «Med hvem?»
«Evie.»
«Enken med det blå huset?»
Jeg ba ham om å holde stemmen nede, men han bare smilte bredt. «Damon, det er ikke et ekteskap. Det er husly med leiekontrakt.» Jeg mumlet noe om at jeg trengte et tak. Jesse lente seg inn. «Og hvis du er tålmodig, kan alt bli ditt.» Jeg burde ha gått ut. I stedet stirret jeg ned i ølen min og innrømmet at jeg var lei av å fryse, lei av inkassooppdrag og lei av å lukte billig såpe.
To uker før rettssalen skjøv Evie en manilamappe over kjøkkenbordet. «Hva er dette?» spurte jeg.
